Голоса отдавались в сводах и возвращались вниз. Копоть свечей годами марала эти стены. Часто сюда приходили чужие люди. Не все молитвы были искренными. Крикливая женщина по-хозяйски продавала свечи. Кто-то крестился торопливо. Кто-то - размашисто. Здесь не любили иноверцев и бегающих детей. Солнце сухо и скупо освещало помещение. За окнами чаще шёл дождь, чем было ясно. Чуждость друг другу людей, сюда приходящих, была немногим ниже чуждости меж ними в транспорте. Сюда не хочется приходить. Просто так.
Тонкий огонёк робко дрогнул, согревая ладонь. Слова, говоримые не по канону, лишь обозначаются на губах. Внутри тихо и пусто. И в какой-то миг начинаешь понимать, что перестаёшь замечать тени людей и слышать их голоса. Огонь бьётся на хлопковом фитиле как сердце в руке Данко. И устоявшийся, рассудочный мир, становится эфимерным.
Мы сами закрываем двери своей души. Но от себя закрыться невозможно. Не живя, мы существуем. И только оставаясь наедине с собой, мы осознаём, что двери никогда не были заперты.

© Секерина Анна 2011