Люди часто похожи на тени самих себя. Все движутся куда-то, торопясь и мелькая. Но бывает миг, когда выныриваешь из толпы и оказываешься на ярком послеполуденном свету давно привычной улицы, которая вдруг коварно прищуривается своими окнами. И ты стоишь абалдев от яркого света и понимаешь, что многое в твоей жизни лишь мираж, к которому ты несёшься сломя голову.
А солнце ярко. Звенят цикады. Или пусть сверчки. Тишина настолько кристальная, что мимороходящие её не перебивают, ты их даже не видишь. Цир-цир-цир-цир. А может и не цикады это, а провода над головой звенят на ветру. Ветер, незримый спутник твой, колышит твою одежду и играет с волосами. Послеполуденное солнце слепит глаза, отражаясь в многочисленных окнах улицы. а ты по прежнему стоишь, так и замерев.
Жизнь не похожа на школьную тетрадь в косую линейку. Буквы бытия скачут в ней записями на скору руку. Мы всю жизнь пишем черновик, так и не успевая переписать его на бело. Но надо ли строчить второпях ? Может лучше замереть на мгновение и в кои веки написать что-то не черкая ?
Солнце смеётся выгоревшими стенами и звенящими проводами. Тень замерла у ног цветом старой школьной формы. Шуршит незримая тетрадь. И вот тень сливается со многими другими тенями. И пишет дальше.

© Секерина Анна 2011